это хорошо, что я не пишу стихи...

[molena]

вы спросите почему? потому что не умею.

словесный хлам
мир пополам
еще удар по шатким нервам
уже не здесь, еще не там
быть не последней и не первой
вы попросите – я отдам
что нужно и не нужно вам
молчание по проводам
бессвязное сплетенье драм
не верьте в них, не верьте
еще бы вдох
еще бы звук
пусть не звонок
а слабый стук
паролем – друг
с чего бы вдруг
без смысла и без ритма
к чему писать
весь этот бред
скажи – зачем
и пепел сед
и город спит
и нужно жить
опять твердить
свои аве марии
свои мольбы
увы, увы




воздух прозрачен и голос простужен,
возможно, вчера я ходила по лужам,
задумавшись.
и улыбалась случайным прохожим
о чем-то своем, о чем-то, похоже,
не важном, но очень родном,
косилась на окна, играла словами,
а может быть, просто молчала с друзьями,
вертела монетку – орел или решка,
во сне – королева, нет, черная пешка,
по клеткам, по клеткам,
на баррикады,
добраться, прорваться...
иль «яду мне, яду»,
и жалобы вереницей:
считаю себя я птицей,
что не улетела на юг,
и замкнут порочный круг,
и выхода нет и не может...,
и что-то дурное гложет,
и счастья все не видать,
и мира – лишь стол и кровать...
уже и не помню – что же
со мною было вчера,
вы скажете – спать пора,
я вам кивну, соглашаясь...
а впрочем... я улыбаюсь.