Поговори с ней

есть такое чудовищное явление, зимняя спячка называется
это необязательно значит, что все время спишь, скорее это готовность мозга все время спать.
ладно еще, когда есть какая-то колея, по которой нужно брести, тогда бредешь кое-как, спотыкаешься, но хоть какие-то телодвижения, и то ладно.
а если никакой колеи нет, начинается полная фигня. потому что заставить себя чем-то заняться почти нереально. начать что-то новое - не смешите меня. пассив, пассив и еще раз пассив. не потому что лень, а потому что не удается собрать себя в кучку. так и живешь с мыслью "вот сейчас каааак начну...". после многоточия можно подставить что угодно, все равно это "сейчас" наступит нескоро, по статистике - не раньше качественной весны, и то не факт.
а до той поры даже совершаются какие-то телодвижения, но их могут разделять недели.
и да, написать письмо, позвонить, выйти в магазин, выбраться в город - это ДЕЯНИЕ, то есть проблема, и всякий раз делается через не могу.

доктор, это лечится? мне уже надоело.

я тут есть, читаю исправно френдленту, хоть и не комментирую, заглядываю раз-два в день, но писать не хочется да и не о чем.
такая странная спокойная апатия, сонная и в чем-то даже комфортная, сферический вакуум - ни звонков, ни писем, пара-тройка смс, никого не вижу, никого не слышу и не то чтобы мне этого сильно хотелось. вот как-то переписываться - еще может да, но в icq все равно не появляюсь, там же диалог поддерживать нужно.
похоже, это у меня такая акклиматизация. дело даже не в погоде, зима везде мерзкая, просто дом - он в Киеве, а тут хорошо, но не дом. ничего, привыкну, куда я денусь, просто нужно переждать. а может это просто сезонная депрессия, кто его знает, хотя и пожаловаться-то не на что, сплю вот разве что много, хотя и меньше, чем хочется. даже купила себе витаминов, вдруг помогут.

в общем, я еще жива, пишите письма.

Есть очень много такого, о чем не напишешь, не сложишь в слова, не выстроишь связный текст, сплошные картинки и эмоции, что бессвязно брыжут через край. Сейчас как раз о таком, но все же попробую.

Засыпать и просыпаться под шум волн, растягиваться на огромном камне, изрезанном морем, вбирая в себя тепло крымского солнца, смотреть сквозь несколько метров воды и различать мелкие камешки на дне, лежать ночью на спине и видеть небо - необъятное, низкое и усыпанное мириадами звезд, их так много, что чувствуешь себя песчинкой в затерянной галактике. Айя. Ветер, запах соли, шелес прибоя и картинки, картинки, бесконечные картинки фантастической яркости, мечта визуала. Там бесполезен фотоаппарат, это нужно видеть и помнить.

Пыльная степь, песок - сплошные ракушки, то целые, то истертые в мельчайшие обломки, остающиеся на коже, пенные барашки на Азове, сильный ветер с моря и ночная прогулка по полосе прибоя, по щиколотку в теплой, почти горячей воде. Арабатская стрелка. Перед глазами - Достучаться до небес, хочется сесть, закурить и чтоб все, точка.

В море совершенно необязательно купаться, это даже лишнее, оно и так везде, всюду, заполняет все органы чувств.

Я еще совсем не здесь, и в голове у меня плещутся волны, а на губах - привкус соли. Я привезла ракушки, прилипшие к босоножкам, я нахожу их на коже, мне жаль стирать просоленные джинсы. Отчаянно хочется обратно.