Невпопад...

Мысли путаются - ну что же, значит это будет просто бессвязный поток мыслей....

Во-первых, почему-то все время хочется написать "Здравствуй, дорогой дневник!"
Лора Палмер, ты давно мертва. Надеюсь бесповоротно. Когда-то ты была безумно счастлива по этому поводу - вот и спи себе своим вечным сном. Не тревожь меня. Покойся в глубине шкафа, где темно и пара пауков... Среди скелетов... В обществе леди Молены, Зигурра и Авантюрины, по всей видимости заглянувшей проведать или развлечь Зигурра...

А еще я все чаще и чаще вспоминаю Элизабет Йорк. Точнее, это ужасное ощущение мира, который рассыпается. Или еще хуже - сдвигается. Такого ясного и понятного мира, где был отец-король и мать-королева, дядья-герцоги... Вредные младшие братья и безумная младшая сестрица...
А потом умер отец, в мой уютный мирок полезли какие-то сказочники и сказки, в которые я не верю - ведь их же не существует.... Вокруг носятся толпы юродивых... Любимый дядюшка выдает такие ПЕРЛЫ, что и его хочется отправить в бедлам... Вместе с чертом. И сказочницой, которая в надцатый раз попадается на глаза стражникам и у нее, естественно, все надцать раз нет подорожной.... И безумная ночь, когда все пытаются себя за кого-то выдавать, а на дороге все время кого-то пытаются убить.... И уставшая от всего, и от жизни в том числе, семнадцатилетняя принцесса, которая верит в силу и не верит в чудеса.... А мир - безумен.
Я не верю в чудеса. Мне - их не положено. А мир вокруг меня безумен, он расплывается, в нем нет меня... Ему на меня, несуществующую, естественно, наплевать...
Все иррационально... Все понарошку...

Я - тень... Не оборачивайтесь на меня, меня не существует....

Невпопад...

Мысли путаются - ну что же, значит это будет просто бессвязный поток мыслей....

Во-первых, почему-то все время хочется написать "Здравствуй, дорогой дневник!"
Лора Палмер, ты давно мертва. Надеюсь бесповоротно. Когда-то ты была безумно счастлива по этому поводу - вот и спи себе своим вечным сном. Не тревожь меня. Покойся в глубине шкафа, где темно и пара пауков... Среди скелетов... В обществе леди Молены, Зигурра и Авантюрины, по всей видимости заглянувшей проведать или развлечь Зигурра...

А еще я все чаще и чаще вспоминаю Элизабет Йорк. Точнее, это ужасное ощущение мира, который рассыпается. Или еще хуже - сдвигается. Такого ясного и понятного мира, где был отец-король и мать-королева, дядья-герцоги... Вредные младшие братья и безумная младшая сестрица...
А потом умер отец, в мой уютный мирок полезли какие-то сказочники и сказки, в которые я не верю - ведь их же не существует.... Вокруг носятся толпы юродивых... Любимый дядюшка выдает такие ПЕРЛЫ, что и его хочется отправить в бедлам... Вместе с чертом. И сказочницой, которая в надцатый раз попадается на глаза стражникам и у нее, естественно, все надцать раз нет подорожной.... И безумная ночь, когда все пытаются себя за кого-то выдавать, а на дороге все время кого-то пытаются убить.... И уставшая от всего, и от жизни в том числе, семнадцатилетняя принцесса, которая верит в силу и не верит в чудеса.... А мир - безумен.
Я не верю в чудеса. Мне - их не положено. А мир вокруг меня безумен, он расплывается, в нем нет меня... Ему на меня, несуществующую, естественно, наплевать...
Все иррационально... Все понарошку...

Я - тень... Не оборачивайтесь на меня, меня не существует....