Поговори с ней

Ностальгия - тростниковая флейта осени, порою кажется, что время стоит на месте - только я и осень неведомо какого года. Знаешь, осенью ко мне часто приходят люди из прошлого. Мы не видимся несколько лет, неслучайно (я не верю в случайности) встречаемся, пьем кофе и разговариваем, и возвращаются те времена, когда это прошлое было настоящим, и эти люди из прошлого кажутся такими сегодняшними, такими неизменными. А потом уходит осень, и они снова уходят, занимают свои полочки в моей памяти, покрываются бархатом пыли, которую я временами небрежно смахиваю. До следующей осени, до следующего безвременья.
Знаешь, ты тоже человек из прошлого, явившийся в настоящее, и вновь я смотрю на тебя с затаенной нежностью, вновь сбивается дыхание, вновь я скучаю по твоей улыбке. Ненадолго, до конца осени.

лирический герой сегодня пьян.
с утра ему не хватало лирики, уж очень обыденными казались мир, зарождающийся день, шумящие за стеной соседи, снующие по улицам машины, толкущиеся в метро люди с усталыми и злыми лицами, ржавеющие каштаны и душный асфальт.
лирическому герою было тесно и скушно, он все искал чего-то, но сам не знал чего, маялся от сонной одури, вглядывался во все и вся, да так и не нашел.
лирический герой устал от бесплодных своих поисков, да и решил расслабиться.
хорошо расслабился, теперь ему ничего не нужно, он пьян и бездумен, сопит в две дырочки и снится ему ... фигня всякая ему снится.
не хватало лирики лирическому герою, вот и напился, как скотина.

сижу и брежу, предпоследняя ночь августа - как же стремительно он пронесся, заметить не успела.
предпоследняя ночь лета, скоро осень. может, лирический герой выйдет, наконец, из запоя.
а я... ну что я, у меня работа, много работы, на этом и все, некогда мне искать лирического героя да протрезвлять его, да лирику ему выдавать, пусть пьет, если хочет.
такая вот я нелирическая.

а ведь когда-то, в позапозапоза...прошлой жизни я так любила апрель...
а времена менялись и изменились вконец... (с)
( надо же... шесть лет прошло... )

Последние дни - как будто сознание решило устроить мне ретроспективный показ моей жизни. Воспоминание за воспоминанием проносятся перед глазами, живые, яркие, напоминающие утренние цветные сны. Их так много, они такие ясные и отчетливые, огромное количество сюжетов и картинок за последние двадцать лет. ( Здесь и... ) господи, я могу перечислять и перечислять, я сейчас вполне в состоянии написать мемуары в десяти томах, могу, если не остановлюсь... если не остановят. Почему вдруг это свалилось все вместе?
Говорят, что за мгновение до смерти перед глазами проносится вся жизнь - врут, наверное, за мгновение до смерти уже не пишут мемуары и не рассказывают об ощущениях - у меня сейчас именно так, все вместе, девятым валом, захлестывает... И помнится бессчетное множество мелочей - улыбок, слов, настроений, цветов, звуков, запахов, встреч и прощаний, мыслей пятилетней давности, помнится отчетливей, чем я помню сегодняшний день...
Что же это со мной, что, моя память всегда была со мной, но чтоб так, безо всякой провокации, без зацепок, чтоб все сразу... То ли не проснусь завтра, то ли проснусь другим человеком... то ли это все не имеет никакого значения.